À Cicatriz
que ficou por um triz
mas que por sorte não atingiu a raiz.
Passou por todo julgamento daquele que se sentia o juiz
seguiu em frente como um eterno aprendiz.
Foi chamado de infeliz
mais fake que o bigode da fantasia abaixo do nariz.
Comparado à atriz daquela série que abertura se passa no chafariz.
Às cicatrizes
que sempre debocham
mas nunca se queixam
Das portas que abrem e nunca mais fecham.
Ao machucado
que dói um bucado
e que fica alocado, te deixa encucado e até despirocado
(me perdoe por ser mal educado, eu até sou dedicado a tentar falar mais sofisticado)
pensando em merda e no significado do sentido da vida, ainda não identificado.
Pode parecer um bando de palavra inútil
buscando rimas que façam sentido
transparecendo o quanto minha mente é volátil
fugindo daquele medo enrustido.
Cada dia mais introvertido.
pagando de versátil, tentando se provar útil.
À Cicatriz
que dá calafrio de tanto temor
onde a válvula de escape muitas vezes é o senso de humor
daquele que se acha comunicador.
COMUNICA A DOR.
Às cicatrizes
seguimos felizes
À Cicatriz
reprogramo a matriz
E ao machucado
Ah! Ele já retrucado, atacado, implicado, desqualificado e avacalhado
mas nunca justificado.
Ta dado o recado.
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